- Y tú, ¿ cómo te defines ?, preguntaste mirándome con ojos francos, claros, como intentando ver más allá.
- ¿Yo? Yo escribo; contesté, escueta y muy segura.
- ¿Escribes sin escritos? No te comprendo. Me miraste queriendo entender; queriendo aprender, como página blanca dispuesta a aceptar aquello, lo que fuera, que en ese momento fueran a contarle.
- Sí, escribo no escritos, pero proceso como escritora.
- Vamos a ver, dijiste; la emoción por conseguir entender algo que se vislumbraba una mágica contradicción inundó tu mirada..... Trabajas, cuidas tu cuerpo, crías una hija, vas y vienes... todo visible y tangible, si me apuras hasta medible, ¿y vienes a definirte por algo etéreo, algo que existe pero no existe?.
De nuevo esa mirada que pedía explicaciones.
-Quizá, por todas mis actividades cuantificables, observables y cuasi medibles, mis escritos no se reflejan en grafía; pero una de las actividades que más tiempo coge de mi día es la de ser escritora. Proceso como tal, mis neuronas están en constante movimiento: generan ideas, buscan explicaciones, imaginan porqués... pensamientos, teorías, filosofías que, según pienso, las redacto, organizo, les doy forma y procuro además que sea una bella forma. Ideas carentes de tinta y papel... Sí, ciertamente el día no me llega, pero son, existen.
En ese momento me paré, te miré y segura te dije: así que sí, soy escritora
- De nuevo tu mirada: la profundidad volvía a ella y me sentí admirada, incomprendida y admirada, y con una sonrisa cálida y acogedora me miraste y dijiste: lo siento señora escritora sin escritos... Rara, lo que usted es es, básicamente, RA-RA.
Reímos y nos abrazamos... Ahora sí que nos miramos los dos.... en nuestra mirada solo sincera, mutua admiración. Fue bonito. (Anita)
